São anjos, são demónios

Rituais intempestivos
Que procuram desvendar
O maior dos perigos
Que paira pelo ar.

São princesas, feiticeiras
De burel e porcelana.
Juntam todas as maneiras
De te atirar para a lama.

São sebentas de amargura
Em bibliotecas de amor
Que duram uma aventura
De suave luz, suave cor.

Sílvia Gonçalves